cartas desde el jardín/ fotos y letras/ mercedes araujo

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Estou com saudade de mim. Ando pouco recolhida, atendendo demais ao telefone, escrevo depressa, vivo depressa. Onde está eu? Preciso fazer um retiro espiritual e encontrar-me enfim – enfim, mas que medo- de mim mesma.
Fragmento de escrita e vida.

flores y amistades

y también tenemos nuestra debilidad por los amores no correspondidos




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Lo que ocurre tiene que ver con el clima, en días como hoy, cálidos y tormentosos, el aire se llena de recuerdos que dejan al cuerpo desnudo, sobrevenido como un accidente, en estos días el aire es dominante y tristecomo el destello que por la noche,en medio de una emboscada, se escribe sobre la copa de unos árboles a los que sólo el movimiento permite adivinar.

Hay días en que ocurre lo esperado, aún con todos los vientos en contra. http://www.pagina12.com.ar/diario/ultimas/20-154089-2010-09-30.html
Así son las cosas con la esperanza....y este Señor tan querido lo ha dicho extraordinariamente bien.


Lo que el cuadro del Bosco hace es recordarnos -si las profecías se pueden llamar recordatorios- que el primer paso para construir un mundo alternativo es rechazar la imagen del mundo implantada en nuestras mentes y todas las falsas promesas que se emplean en todas partes para justificar e idealizar la necesidad criminal e insaciable de vender. Es vitalmente necesario otro espacio. Primero, hay que descubrir un horizonte. Y para ello tenemos que rencontrar la esperanza. A pesar de todo lo que el nuevo orden pretende y perpetra. La esperanza, sin embargo, es un acto de fe y tiene que estar sostenido por otras acciones concretas. Por ejemplo, la acción de acercarse, medir distancias y caminar hacia. Esto conducirá a colaboraciones que nieguen la disco…

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Cuando la chita alcanza a su presa y la mata no puede devorarla ni tampoco defenderla cansada se echa a un lado y respira profundos y agotados jadeos.
La luz le besa primero una mejilla luego la otra la sangre que maquilla su hocico se vuelve cárdena, rojo turgente púrpura y después naranja.
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A mordiscos, dando coces busco un árbol en la hierba ancas rebosantes al borde del río rayas sobre estepa a mordiscos dando coces con una pesadez que no es mía a mordiscos dando coces esa tarde apacenté entre cebras dispersas resoplando con esa pesadez ajena y volví a decir “dioses cebras” a mordiscos dando coces con el cuerpo vendado hice movimientos inútiles tensé músculos sanos hasta el extremo.

Cómo se salvó Wang- Fo


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Aquella existencia, cuidadosamente resguardada, lo había vuelto tímido: tenía miedo de los insectos, de la tormenta y del rostro de los muertos.

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..era frágil como un junco, infantil como la leche, dulce como la saliva, salada como las lágrimas.


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...hablaba como si el silencio fuera una pared y las palabras unos colores destinados a embadurnarla.


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...advirtió la forma delicada de un arbusto, en el que nadie se había fijado hasta entonces, y lo comparó a una mujer joven que dejara secar sus cabellos.

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Los soldados obligaron a Wang‑Fô a franquear innumerables salas cuadradas o circulares, cuya forma simbolizaba las estaciones, los puntos cardinales, lo masculino y lo femenino, la longevidad, las prerrogativas del poder.


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Y el pico del pájaro o las mejillas del niño te hicieron olvidar los párpados azules de las olas.


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Vi lo que vi: movimientos furtivos en la hierba cuatro leones atraviesan la bruma allí en la nada donde las plantas cambian un bosque que luego es pradera y nuevamente un bosque.
No me defendí esa noche ni la siguiente.
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Patas descalzas trepan gatean las manos, atrapan verdes frutos Simón entre ramas rugosas cerca del cuervo una flor violeta se sujeta al tallo.
Si fuera Simón, manos descarnando frutas en las ramas, haría lo mismo arrancaría las más brillantes las echaría a tierra las cargaría a casa.
Los frutos verdes maduran, cuerpo de oruga.

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Hallarse en un agujero, en el fondo de un agujero, en una soledad casi total y descubrir que sólo la escritura te salvará. No tener ningún argumento para el libro, ninguna idea de libro es encontrarse, delante de un libro. Una inmensidad vacía. Un libro posible. Delante de nada. Delante de algo así como una escritura viva y desnuda, terrible, terrible de superar. Creo que la persona que escribe no tiene idea respecto al libro, que tiene las manos vacías, la cabeza vacía, y que, de esa aventura del libro, sólo conoce la escritura seca y desnuda, sin futuro, sin eco, lejana, con sus reglas de oro, elementales: la ortografía, el sentido.


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La duda, la duda es escribir. Por tanto, es el escritor también.


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Un escritor es algo extraño. Es una contradicción y también un sinsentido. Escribir también es no hablar. Es callarse. Es aullar sin ruido. Un escritor es algo que descansa, con frecuencia, escucha mucho. No habla mucho porque es imposible hablar a alguien de un libro que s…

Para festejar la llegada de la primavera invité a tomar el té en el jardín a esta magnífica Señora



Y me dijo:

Las palabras más deseadas pueden cambiar. Algo puede ocurrirles, mientras se espera. “Amor, necesidad, perdón. Amor, necesidad, para siempre.” El sonido de esas palabras puede convertirse en un estruendo, un ruido de taladradoras en la calle. Y lo único que se puede hacer es echar a correr, para no someterse a ellas por la fuerza de la costumbre. En las tiendas del aeropuerto ve varias cajitas, hechas por aborígenes australianos. Son redondas, ligeras como monedas pequeñas. Coge una con un dibujo de puntos amarillos, distribuidos irregularmente sobre un fondo rojo oscuro. Encima hay una figura negra, hinchada, quizás una tortuga, con las cortas patas extendidas. Impotente, de espaldas. Gail piensa: un regalo para Cleata. Como si todo el tiempo que ha pasado allí hubiera sido un sueño, algo que podía eliminar, al volver al lugar de su elección, a otro comienzo. No para Cleata. ¿Pa…

Esto es lo que te quería mostrar:

Mi madre dijo que había visto pasar una inmensa bola de fuego chisporroteando por encima de su cabeza. Ocurrió la noche anterior a la del terremoto. Por la mañana ella me contó: anoche vi una bola de fuego; yo creí que  hablaba de una estrella fugaz grande, una estrella fugaz enorme. Escucho a mi madre contarme lo de la bola de fuego. Para qué me lo cuenta, me pregunto, estoy ocupada pensando en la venganza.   Escribo el diario. En el diario hago anotaciones que tienen que ver, en gran parte con la venganza y con las personas que me gustan, con los animales, las flores, los insectos, los hongos que prefiero y con libros, si me interesan o no, si algún personaje despierta mi amor y si ese personaje es o no un vengador. Uno de los personajes vengadores que encontré es un hombre que usa sombrero y que tiene la piel más bien azul. Digo más bien azul porque no es de color azul, sino que parece azul, es decir, por la noche y bajo la luz eléctrica se ve azul, pero es una piel de color piel co…

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El ladrar largo, triste de los perros en la noche. Estoy sola y ellos me siguen. Me acompañan, a veces me miran con cara de pena. Ellos y yo nos parecemos. A los perros les hablo de vos, a tu gente, no. A tu gente el frío de tu ausencia les pone el corazón gélido, tiemblan cuando se te nombra. Mejor no hacerlo. Yo sí, yo tengo el corazón áspero, puedo con eso.
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Vadear la quebrada, dormir con un solo ojo, ladrar ante el menor ruido. Aprendo.  Estos perros chupan de la cabra y no de la perra, se hermanan, se emparejan. La ubre, el guano de las cabras, un olor agrio, no son suyos. El pelo plomo, los ojos medrosos, los dejo a mi lado, les doy de comer, les hablo.
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Escuché los cuentos que se tejían sobre vos, la cazadora. La primera vez que te vi, andabas entretenida con chulengos. Un talerazo en la cabeza a uno y lo llevaste arriando.
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Me escucha con las orejas tiesas. No levanta los ojos, no mira. Los animales saben. Abandona la inmovilidad y se levanta. El olor sucio de …

Vi que no todos los peces toman el aire del agua, no todos tienen una base ósea, placas y arcos bronquiales vi que no siempre no todo el laberinto está cubierto por una membrana.
Vi un belicoso pez - viejo y macho- que sondea arma un nido de burbujas, toma el aire lo conduce por el laberinto de su cuerpo y forma el nido.
Vi al pez llevar a la hembra debajo de él y abrazarla. Vi a la pareja caer en letargo.
También nosotros ensayamos movimientos mínimos acuáticos y subacuáticos.

Vi lo que vi: cráneos de elefantes con memoria hombres lince, mujeres con velos como murallas una cafetera árabe en una plaza custodiada por pastores.
Todos los animales tememos a otro.
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Vi lo que vi una jirafa con pestañas de mujer pisando sus patas derechas a un solo tiempo turbada, resoplando y turbada.

Una hembra a contraluz del sol ofreciendo sus ojos.
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Hoy no hay nada que hacer más que cavar la madriguera, mirar con la vista aguda o dormitar pero que no se te ocurra, en días como este, jactarte de una supuesta habilidad para entender enigmas o adivinar fuerzas de otro origen. El día puede parecer prodigioso y aún así.

Texto leído en la presentación de “Sopa de ajo y mezcal” de Florencia Walfisch Jueves 24 de noviembre de 2005 En griego el verbo eiro es tanto hablar como entrelazar. Existen numerosos mitos primitivos, en los cuales el tejido y el lenguaje se caracterizan como elementos paralelos. La palabra texto y textil tienen una raíz común.
En África es posible encontrar en algunas poblaciones primitivas un mito de la creación del hombre, según el cual, la palabra, el primer balbuceo, se entiende como una fibra hilada que se deslizó desde la boca del ser humano.
Así también, la boca femenina ha sido asimilada al símbolo telar, ya que los antepasados crearon las palabras tejiendo los hilos entre los dientes. De acuerdo a esas creencias, las mujeres se traspasaban el labio inferior con una puntada de fibra vegetal.
En el tejido, como en la poesía, el ritmo, el valor de lo sintético y lo dicho en los silencios y en las pausas, dan sentido al hilado.
Existe, entonces, una correlación primitiva entre el …

Espero recibir hoy domingo una visita, como un gato levantar las orejas y con los ojos detenidos seguir el color azul, es uno de los consuelos para mi cuerpo tan pesado como esa piedra violeta que se mezcla con el verde en el silencio. En días así el cuerpo arde y vuelvo a buscar el verde hundido, quisiera que lo oigas: me rasco con los dientes y rasguño una manta para convertir en sonido el movimiento de las uñas.

Té con obra/ anticipo primavera
Sorteo de Obra: bordado a color (foto) 35 x 40 cm (sin marco)

costo del número : $ 12 ( doce pesos )

lo pedís por mail, sortea el 21 de septiembre!

(el sorteo se realiza en forma directa con todos los números adquiridos)

si conocés a alguien más a quien le pueda interesar, reenviale!!!

si te reenviaron este mail y querés recibir información de

Té con Obra escribime a florencia@walfisch.com.ar

Estudio Árbol (Texto publicado en el catálogo de la muestra- Mendoza diciembre de 2006) Valeria Méndez se hace presente en el mundo de las artes visuales con su Estudio Árbol y como un rayo nos impulsa a seguirla en el recorrido que la obra nos traza; senda en la que se avanza y se detiene casi a un solo tiempo y en la que, sin intermitencias y sin rodeos, uno termina arrojado a un remolino en el que las aguas de la belleza, la búsqueda, la observación, el desmenuzamiento y una genuina y escudriñadora sorpresa infantil ante el ser árbol, se transforman en borrasca y torbellino de sentidos. Estudio Árbol, produce, saca a luz, abre, suma, y el ser árbol es presentado por Méndez tanto desde la técnica como desde la producción de sentidos, como una y otra posibilidad, una y otra salida. Los árboles de este estudio nos invitan a bucear entre sus escondrijos más singulares y convocan algo del orden/desorden de un espacio imaginario. La mirada de la artista desmenuza las cortezas, los volúmene…

Esta tarde conversé con unos viajeros, también ellos tenían noticias de ese árbol que lleva hoja, flor y fruto, todo junto por un tiempo durante el invierno. Pero eso no es nada, en la isla hay una higuera, durante el verano deja caer sus hojas que se arrastran por la tierra como gusanos. Pienso que dentro contienen algún espíritu vital que como un aliento corto las mueve.

Mi mundo privado (My Own Private Idaho, Gus Van Sant, 1991). Es la amenaza de la tormenta, es el pronóstico errático de una tormenta que espero porque tengo los labios partidos y un calor agónico me recorre el cuerpo. Pienso en la tormenta que deseo porque la lluvia limpia y calma la sed, pero no, la tormenta una vez que la ansié con tanta precisión como para darle una utilidad de supervivencia toma la forma de una mula retobada a la que me acerco y patea, porque todo lo provocado y antes deseado es falso, en parte. Es igual con la libertad, pasa lo mismo con el pan, hay un momento en que hay que dejar de amasar, simplemente dejar de hacerlo, pero hasta ese momento se llega vacilante y cebado en ese ir más allá y aún más allá. Una película sobre la libertad en la que la libertad es estar en la orilla de un camino que no se acaba nunca. Una película en la cual el viajero es experto en caminos porque los ha trajinado de ida y vuelta  una vida entera y puede descubrir que el camino en el…