cartas desde el jardín/ fotos y letras/ mercedes araujo

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La fuerza domesticadora de lo pequeño tiene éxito. Densas nubes, ninguna lluvia de nuestra región oeste.
Del libro de las mutaciones.
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También los reproches que uno se hace a sí mismo impiden que se acumulen las preguntas importantes.
Christa Wolf, Casandra
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Se está solo en una casa. Y no fuera, sino dentro. En el jardín hay pájaros, gatos. Pero, también en una ocasión una ardilla, un hurón. En un jardín no se está solo. Pero en una casa, se está tan solo que a veces se está perdido.
Escribir de Marguerite Duras. :::::::::

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Yarstev a propósito de Kostia: Para la música, él no tiene oído, y para la vida, tampoco. Y aquel que no tiene oído cree que los músicos desafinan y que él es el único en notarlo. Yarstev dice enseguida: Y la vida, créame, sigue su curso natural, nadie desafina, cada uno canta lo que canta y lo que debe cantar.
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Terejov consideraba toda una gentileza escribir las páginas de libros ajenos.
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Amar solamente a los seres puros es una forma de egoísmo; buscar lo que nos falta, no es amor, sino adoración; por eso el amor verdadero se da entre iguales.
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A veces, en la caída del sol, uno cree percibir algo extraordinario, y más tarde no, cuando contempla lo mismo pero pintado en un cuadro.
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Un vecino parte a Florencia para curarse del mal de amor. Allá lejos se siente aún más enamorado


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Kostia prefiere los días grises, melancólicos.Que la lluvia tamborilee y los atardeceres se adelanten. Eso le gusta. Yarstev y Kostia aman a Rusia perdidamente.

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Dejó de amar y el…

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Estas fotos están dedicadas a una ratita que vive en mi jardín, a veces come quesos, a veces salta y arrastra la cola por una biblioteca interminable. Pero siempre se va. Es la reina del jardín. Hace un largo tiempo que no nos encontramos. Creo que estas fotos le hubieran gustado.
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El tiempo pasó. Pero el tiempo se divide en muchas corrientes. Como en un río, hay una corriente central rápida en algunos sectores y lenta, hasta inmóvil, en otros. El tiempo cósmico es igual para todos, pero el tiempo humano difiere con cada persona. El tiempo corre de la misma manera para todos los seres humanos; pero todo ser humano flota de distinta manera en el tiempo. Lo bello y lo triste (fragmento) de Yasunari Kawabata

Viernes 15 de octubre a las 19.30 hs
Presentación del libroEsto no puede seguir asíde Osvaldo Bossi

Hablarán sobre el libro Alicia Genovese Emilio Bernini Y Lucas Soares

Lectura de los poemas a cargo del autor y brindis
Casa de la Lectura
Lavalleja 924 - Villa Crespo
Tel: 5197-5476

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Mi moral
-El valor de la discreción -Es valiente no ser valeroso

Hoy conocí la obra de este artista. Es deslumbrante y me dejó sin palabras. Narrar sin palabras es algo que me lleva al lugar de la inocencia, la más feliz de las inocencias y al mismo tiempo, la más carente, despojada y desnuda. El abismo de la pérdida de las palabras. El paraíso del despojamiento. Una ilusión, pero de ninguna manera un deseo.
Leo a Barthes, su diario de duelo y a Clarice.
Me gusta Barthes cuando dice "No se olvida, pero algo de átono se instala en uno".
Y Clarice, cuando dice que escribir es una maldicìón que salva. Lo dice por que lo sabe, no por que pretenda que lo que dice se entienda.
Hace dos días tuve una experiencia única por su contudencia, hacía tiempo que no entraba al sueño de una siesta de manera absoluta, completa y al mismo tiempo tan solitaria. Hubo una certeza anticipada en el reconocimiento del placer que ese descanso le brindaría a mi cuerpo. Había caminado dos horas bajo la lluvia, el cuerpo exhausto y nada qué hacer ni sentir o pensar, sólo …

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Estou com saudade de mim. Ando pouco recolhida, atendendo demais ao telefone, escrevo depressa, vivo depressa. Onde está eu? Preciso fazer um retiro espiritual e encontrar-me enfim – enfim, mas que medo- de mim mesma.
Fragmento de escrita e vida.

flores y amistades

y también tenemos nuestra debilidad por los amores no correspondidos




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Lo que ocurre tiene que ver con el clima, en días como hoy, cálidos y tormentosos, el aire se llena de recuerdos que dejan al cuerpo desnudo, sobrevenido como un accidente, en estos días el aire es dominante y tristecomo el destello que por la noche,en medio de una emboscada, se escribe sobre la copa de unos árboles a los que sólo el movimiento permite adivinar.

Hay días en que ocurre lo esperado, aún con todos los vientos en contra. http://www.pagina12.com.ar/diario/ultimas/20-154089-2010-09-30.html
Así son las cosas con la esperanza....y este Señor tan querido lo ha dicho extraordinariamente bien.


Lo que el cuadro del Bosco hace es recordarnos -si las profecías se pueden llamar recordatorios- que el primer paso para construir un mundo alternativo es rechazar la imagen del mundo implantada en nuestras mentes y todas las falsas promesas que se emplean en todas partes para justificar e idealizar la necesidad criminal e insaciable de vender. Es vitalmente necesario otro espacio. Primero, hay que descubrir un horizonte. Y para ello tenemos que rencontrar la esperanza. A pesar de todo lo que el nuevo orden pretende y perpetra. La esperanza, sin embargo, es un acto de fe y tiene que estar sostenido por otras acciones concretas. Por ejemplo, la acción de acercarse, medir distancias y caminar hacia. Esto conducirá a colaboraciones que nieguen la disco…

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Cuando la chita alcanza a su presa y la mata no puede devorarla ni tampoco defenderla cansada se echa a un lado y respira profundos y agotados jadeos.
La luz le besa primero una mejilla luego la otra la sangre que maquilla su hocico se vuelve cárdena, rojo turgente púrpura y después naranja.
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A mordiscos, dando coces busco un árbol en la hierba ancas rebosantes al borde del río rayas sobre estepa a mordiscos dando coces con una pesadez que no es mía a mordiscos dando coces esa tarde apacenté entre cebras dispersas resoplando con esa pesadez ajena y volví a decir “dioses cebras” a mordiscos dando coces con el cuerpo vendado hice movimientos inútiles tensé músculos sanos hasta el extremo.

Cómo se salvó Wang- Fo


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Aquella existencia, cuidadosamente resguardada, lo había vuelto tímido: tenía miedo de los insectos, de la tormenta y del rostro de los muertos.

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..era frágil como un junco, infantil como la leche, dulce como la saliva, salada como las lágrimas.


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...hablaba como si el silencio fuera una pared y las palabras unos colores destinados a embadurnarla.


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...advirtió la forma delicada de un arbusto, en el que nadie se había fijado hasta entonces, y lo comparó a una mujer joven que dejara secar sus cabellos.

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Los soldados obligaron a Wang‑Fô a franquear innumerables salas cuadradas o circulares, cuya forma simbolizaba las estaciones, los puntos cardinales, lo masculino y lo femenino, la longevidad, las prerrogativas del poder.


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Y el pico del pájaro o las mejillas del niño te hicieron olvidar los párpados azules de las olas.


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Vi lo que vi: movimientos furtivos en la hierba cuatro leones atraviesan la bruma allí en la nada donde las plantas cambian un bosque que luego es pradera y nuevamente un bosque.
No me defendí esa noche ni la siguiente.
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Patas descalzas trepan gatean las manos, atrapan verdes frutos Simón entre ramas rugosas cerca del cuervo una flor violeta se sujeta al tallo.
Si fuera Simón, manos descarnando frutas en las ramas, haría lo mismo arrancaría las más brillantes las echaría a tierra las cargaría a casa.
Los frutos verdes maduran, cuerpo de oruga.

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Hallarse en un agujero, en el fondo de un agujero, en una soledad casi total y descubrir que sólo la escritura te salvará. No tener ningún argumento para el libro, ninguna idea de libro es encontrarse, delante de un libro. Una inmensidad vacía. Un libro posible. Delante de nada. Delante de algo así como una escritura viva y desnuda, terrible, terrible de superar. Creo que la persona que escribe no tiene idea respecto al libro, que tiene las manos vacías, la cabeza vacía, y que, de esa aventura del libro, sólo conoce la escritura seca y desnuda, sin futuro, sin eco, lejana, con sus reglas de oro, elementales: la ortografía, el sentido.


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La duda, la duda es escribir. Por tanto, es el escritor también.


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Un escritor es algo extraño. Es una contradicción y también un sinsentido. Escribir también es no hablar. Es callarse. Es aullar sin ruido. Un escritor es algo que descansa, con frecuencia, escucha mucho. No habla mucho porque es imposible hablar a alguien de un libro que s…

Para festejar la llegada de la primavera invité a tomar el té en el jardín a esta magnífica Señora



Y me dijo:

Las palabras más deseadas pueden cambiar. Algo puede ocurrirles, mientras se espera. “Amor, necesidad, perdón. Amor, necesidad, para siempre.” El sonido de esas palabras puede convertirse en un estruendo, un ruido de taladradoras en la calle. Y lo único que se puede hacer es echar a correr, para no someterse a ellas por la fuerza de la costumbre. En las tiendas del aeropuerto ve varias cajitas, hechas por aborígenes australianos. Son redondas, ligeras como monedas pequeñas. Coge una con un dibujo de puntos amarillos, distribuidos irregularmente sobre un fondo rojo oscuro. Encima hay una figura negra, hinchada, quizás una tortuga, con las cortas patas extendidas. Impotente, de espaldas. Gail piensa: un regalo para Cleata. Como si todo el tiempo que ha pasado allí hubiera sido un sueño, algo que podía eliminar, al volver al lugar de su elección, a otro comienzo. No para Cleata. ¿Pa…

Esto es lo que te quería mostrar:

Mi madre dijo que había visto pasar una inmensa bola de fuego chisporroteando por encima de su cabeza. Ocurrió la noche anterior a la del terremoto. Por la mañana ella me contó: anoche vi una bola de fuego; yo creí que  hablaba de una estrella fugaz grande, una estrella fugaz enorme. Escucho a mi madre contarme lo de la bola de fuego. Para qué me lo cuenta, me pregunto, estoy ocupada pensando en la venganza.   Escribo el diario. En el diario hago anotaciones que tienen que ver, en gran parte con la venganza y con las personas que me gustan, con los animales, las flores, los insectos, los hongos que prefiero y con libros, si me interesan o no, si algún personaje despierta mi amor y si ese personaje es o no un vengador. Uno de los personajes vengadores que encontré es un hombre que usa sombrero y que tiene la piel más bien azul. Digo más bien azul porque no es de color azul, sino que parece azul, es decir, por la noche y bajo la luz eléctrica se ve azul, pero es una piel de color piel co…

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El ladrar largo, triste de los perros en la noche. Estoy sola y ellos me siguen. Me acompañan, a veces me miran con cara de pena. Ellos y yo nos parecemos. A los perros les hablo de vos, a tu gente, no. A tu gente el frío de tu ausencia les pone el corazón gélido, tiemblan cuando se te nombra. Mejor no hacerlo. Yo sí, yo tengo el corazón áspero, puedo con eso.
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Vadear la quebrada, dormir con un solo ojo, ladrar ante el menor ruido. Aprendo.  Estos perros chupan de la cabra y no de la perra, se hermanan, se emparejan. La ubre, el guano de las cabras, un olor agrio, no son suyos. El pelo plomo, los ojos medrosos, los dejo a mi lado, les doy de comer, les hablo.
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Escuché los cuentos que se tejían sobre vos, la cazadora. La primera vez que te vi, andabas entretenida con chulengos. Un talerazo en la cabeza a uno y lo llevaste arriando.
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Me escucha con las orejas tiesas. No levanta los ojos, no mira. Los animales saben. Abandona la inmovilidad y se levanta. El olor sucio de …

Vi que no todos los peces toman el aire del agua, no todos tienen una base ósea, placas y arcos bronquiales vi que no siempre no todo el laberinto está cubierto por una membrana.
Vi un belicoso pez - viejo y macho- que sondea arma un nido de burbujas, toma el aire lo conduce por el laberinto de su cuerpo y forma el nido.
Vi al pez llevar a la hembra debajo de él y abrazarla. Vi a la pareja caer en letargo.
También nosotros ensayamos movimientos mínimos acuáticos y subacuáticos.