cartas desde el jardín/ fotos y letras/ mercedes araujo

A cambio Nos fue dado un día
a un paso del sol,
casi nada Nos fue quitado un día
a un paso del sol,
casi todo.
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Relatividad
De la distancia
entre la semilla
y el sol
comprendo
que todo es posible
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Los ríos

La humanísima vez
que cae una lágrima.
Beatriz Vallejos, El cántaro, Ediciones En Danza, Bs. As., 2001.

Una lectura profunda, generosa y muy rica en sentidos hizo la poeta ELBA SERAFINI de La isla para el Periódico de Poesía de la UNAM -México-.


Aquí la comparto con ustedes, con gran felicidad.
Aquí el link del periódico que es excelente y donde pueden leer otras reseñas y dejar comentarios.
http://www.periodicodepoesia.unam.mx/index.php?option=com_content&task=view&id=1712&Itemid=81
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La IslaMercedes Araujo
Editorial Bajo la luna
Buenos Aires, 2010 Por Elba Serafini ....................................................................

No. 38 / Abril 2011
La isla de Mercedes Araujo es un lugar en el que suceden todas las cosas, un territorio en donde se producen grandes transformaciones físicas, emocionales y en donde las transmutaciones estallan poema tras poema.

Lo primordial es realizar una limpieza exhaustiva del terreno ya que la extensión de tierra que se habita es un refugio que debe cobijar la actividad, l…

Alejandro Crotto escribió el bellísimo libro Abejas (Ed. Bajo la luna 2009) Desde que lo tuve en mis manos fue un libro favorito, de lecturas sucesivas y reiteradas en lugares distintos, geografías diferentes, pero siempre me brindó palabras apacibles, versos dichos por una voz amable, decorosa y sin vibraciones forzadas. Una voz que celebra la abundancia en lo bueno y que recibe y cuenta lo que alegra y otorga felicidad o calma. La poesía de Crotto no está sometida a ningún capricho aparente, con un decir ligero y profundísimo al mismo tiempo, su versos celebran pequeños/inmensos acontecimientos, que sólo al escribirlos parecen habilitados para establecer algo de verdad. En el universo poético de Crotto hay una abundancia de bondad esbozadaen medio del silencio, con cuidados y sonoros versos, que se disfrutan como las caladas del cigarrillo que acompaña la meditación en la hora que la sorpresa ante la naturaleza encuentra su sentido y se despliega. La hora en que la que si se oye bien …

Antonio Gamoneda es un poeta enorme y sus poemas de amor están entre los más bellos y profundos que existen.

Cuando pienso el amor -lo hago seguido ya que es uno de mi temas recurrentes y preferidos en la literatura- lo leo a ÉL y quedo levitando, como sostenida entre sus versos, en estado de cuerpo atravesado por el lenguaje y pienso que hay quien afirma que las palabras no pueden decir el amor.

Aquí sus poemas:

Amor

Mi manera de amarte es sencilla:
te aprieto a mí
como si hubiera un poco de justicia en mi corazón
y yo te la pudiese dar con el cuerpo.

Cuando revuelvo tus cabellos
algo hermoso se forma entre mis manos.

Y casi no sé más. Yo sólo aspiro
a estar contigo en paz y a estar en paz
con un deber desconocido
que a veces pesa también en mi corazón.
Estar en ti

Yo no entro en ti para que tú te pierdas
bajo la fuerza de mi amor;
yo no entro en ti para perderme
en tu existencia ni en la mía;
yo te amo y actúo en tu corazón
para vivir con tu naturaleza,
para que tú te extiendas en mi…

Los poemas de Claudia Prado rebozan de una belleza sutil y están escritos en ese tono medio que se alcanza con paz y sabiduría, ambas imprescindibles cuando lo que se dice es de verdad importante.
En los poemas de amor hay una indulgencia hacia el otro y hacia el sentimiento amoroso mismo. Ella dice sin estridencias ni destellos superfluos. La lectura de sus poemas me instala en un lugar de calma, esa calma que puede ocurrir en el resto que queda de una tarde demasiado luminosa.


Aquí una selección de poemas de Prado que son los que más y mejor me hablan a mí, porque me enseñan la profundidad y la certeza que requiere la tarea de llegar hasta el fondo de las cosas.

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piedritas 2 Sólo ese día hizo calor,
el primero, después
se terminó el verano.
El lago brillaba
y nos sentamos a tirar piedritas
y a imaginar una vida nueva
en la que bastaría
con girar la cara
para que nos diera el sol.
Vos elegías las tuyas
cuidadosamente
y las arrojabas
con ese movimiento preciso
que me llev…

A veces ocurren cosas, llegan bendiciones, los jardines se llenan de flores inesperadas. Curarse es moverse, aún cuando el alma ronde sus nocturnas moradas, el cuerpo busca la tierra y entonces todo puede resultar propicio.
Esta foto hermosa que ilumina el jardín llega desde Bolivia, la manda una amiga adorada. Mientras tanto, la sangre tira y nos trae hasta Humahuaca. Aquí, corregimos, contemplamos, nos damos el tiempo para saber quiénes somos, nada fijo, por supuesto, ya que todo va y viene si se tienen cerca un cerro, una niña con nombre quechua con la que se recogen piedras en el lecho de un río y se pelan yuyitos para hacer tecitos sanadores, una novela por corregir y cuatro amigas que esperan noticias y devuelven flores. Aquí un adelanto, de la Juana, La hija de la cabra, esa novela que este año se convertirá en libro.
El árbol de la justicia y del suplicioMédanos, desierto y montes. El sol subió y el viento arrastró animales. Las ropas, andrajos; la cara, mugrienta. Una máscara de …

(Foto: del libro "Poesías Tempranas", por Susana Thenon)



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POEMA
“Yo creo en las Noches”.
R. M. Rilke


Ayer tarde pensé que ningún jardín justifica
el amor que se ahoga desaforadamente en mi boca
y que ninguna piedra de color, ningún juego,
ninguna tarde con más sol que de costumbre
alcanza a formar la sílaba,
el susurro esperado como un bálsamo,
noche y noche.
Ningún significado, ningún equilibrio, nada existe
cuando el no, el adiós,
el minuto recién muerto, irreparable,
se levantan inesperadamente y enceguecen
hasta morirnos en todo el cuerpo, infinitos.
Como un hambre, como una sonrisa, pienso,
debe ser la soledad
puesto que así nos engaña y entra
y así la sorprendemos una tarde
reclinada sobre nosotros.
Como una mano, como un rincón sencillo
y umbroso
debería ser el amor
para tenerlo cerca y no desconocerlo
cada vez que nos invade la sangre.
No hay silencio ni canción que justifiquen
esta muerte lentísima,
este asesinato que nadie condena.
…

Decís: Qué se hace cuando se está triste como un gorrión moribundo, poco, pienso, qué se hace cuando sos un gorrión moribundo penando en soledad porque tenés el corazón partido en dos mil doscientas esquirlas y a nadie le importa o mejor dicho a la única persona que le tiene que importar, ni le va ni le viene, como diría H.U.; qué se hace gorrión moribundo cuando estás frente a uno de los atardeceres más hermosos que has visto y seguramente no vuelvas a ver, y se te escapa como si fuera un huevo que se cae y se rompe, nada, pienso, el corazón despedazado, sin consuelo, un gorrión moribundo y estás en un lugar que derrama belleza y el sonido es de pájaros desorbitados hablando o piando vitales como cancionistas portuguesas y la belleza se vuelve una canilla goteando, hay una pileta que no tiene horizonte, el agua baila levemente movida por la brisa que a tu pesar es bastante alegre sin esfuerzo alguno, un pájaro de pecho amarillo sol te camina cerca y el horizonte es verde, violeta ver…