cartas desde el jardín/ fotos y letras/ mercedes araujo

Si usted todavía no leyó al hombre que dijo: “Escribir solamente sobre las cosas que se aman, escribir para unir, para reunir los fragmentos de la belleza y después recomponer y reconstruir esa belleza. Entonces, los árboles que están en las palabras, las rocas, el agua, las chispas de luz que están en las palabras se encienden, brillan de nuevo, se lanzan y bailan”, sin duda que todavía está a tiempo. Aquí el gran Le Clezió con uno de sus cuentos y una entrevista, en agradecimiento a este escritor que, desde que comencé a leerlo me timonea cuando las olas que arrastran las durezas del mundo arrecian.

El sol todavía no ha salido sobre el río. Por la angosta puerta de la casa, Juba mira las aguas planas que ya espejean, al otro lado de los campos grises. Se incorpora en la cama, aparta la sábana que lo envuelve. El aire frío de la mañana le da escalofríos. En la casa oscura, hay otras formas enrolladas en las sábanas, otros cuerpos dormidos. Juba reconoce a su padre, al otro lado de la …

Bárbara Belloc, cuando tengo momentos de alegría y optimismo, la leo, cuando tengo momentos de melancolía también. Me llena el corazón y me gusta mucho su manera de trabajar, en BB las palabras comparten la belleza y la abstracción que tienen las notas musicales, las ideas son poesía y el trabajo artístico es siempre físico. Aquí algo de ella: ::::
Manifiesto
Caminos, caminos y caminos. De polvo, polvo rojo, ceniciento, polvo de estrellas; de grava; de pedruscos; de tierra negra. Senderos en el pasto, en las selvas y en los bosques. Caminos descubiertos al andar sin rumbo. Rutas pavimentadas, cortadas y en construcción; carreteras y sistemas de puentes. Puentes levadizos. Túneles. Cavernas abiertas en ambas caras de la montaña como los tránsitos de un topo. Lechos de ríos corrientes y secos. A campo traviesa. En la pampa. En las cascadas. A cielo llano, rival y espejo. Al azote de una tormenta. Por el cañón, de noche. En suelo antediluviano. Entre las plantaciones de maíz y de bananos. …

Hoy en este jardín nos dedicamos a mirar una mirada. Nacido el 28 de diciembre de 1926 en Esmirna, en la costa de Turquía, Göksin Sipahioglu fue durante mucho tiempo corresponsal del diario turco Hürriyet, antes de fundar Sipa en 1973.


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 En este jardín celebramos -escuchando a los gallos cantar en medio de la noche- la presentación del nuevo libro El hueso de la sombra, de Julia Magistratti, poeta que conmueve y provoca en mí la perplejidad frente a la belleza, mi estado de ánimo preferido. ¡Felicidades querida Julia!
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LAS PARTES


Lleva una soga en la mano
y la soga lleva una vaca entristecida.
Todas las vacas del mundo están entristecidas.


Y si sucede la soga y la vaca,
también sucede el hombre, velado de un ojo,
cantado en la madrugada por los gallos.


El ojo que le falta soy yo que lo miro,
y todo mi cuerpo tiene presión de ojo, viaje de iris,
y me vuelvo absoluta
porque miro a un hombre, una soga y una vaca.


Siempre somos la parte que a otro le falta.


Alguien puede ser ahora las manos que he perdido;
mi mente soplada por vientos que también son de la tierra, pero
que suceden adentro,
                  y mi corazón.
Alguien que tenga un músculo puede ser mi corazón
que me sobra y me falta;
que de madrugada, cuando…