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Edgar Bayley por Alicia Dujovne Ortiz: encontrará el agrio viento y las estrellas vencidas una máscara de abedul presagia la visión

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Hoy en ADN (La Nación) encontré a la queridísima Alicia Dujovne Ortiz en un texto precioso sobre Edgar Bayley, su poesía y el regreso, a galope vigoroso. Mi querida Alicia, que hace ya tanto tiempo me hiciste conocer los poemas de Bayley y me contaste de la vida compartida, qué alegría me dio encontrarte y cómo extraño esa sonrisa. Aquí las fotos y la nota sobre la vida y las palabras, cuando se cruzan y trenzan en una sola.





“Tengo una buena noticia. Una noticia que te concierne", me anunció el poeta Jorge Fondebrider cuando nos encontramos hace unos meses, en algún lugar del mundo tan olvidable como el Salon du Livre de París. Las últimas palabras fueron subrayadas por una mirada de complicidad. Pero la buena noticia lo era en sí, con absoluta independencia de la alusión, para nosotros clara: "Los maestros reivindicados en la Argentina por los jóvenes poetas de hoy -me dijo Fondebrider- se llaman Edgar Bayley, Francisco Madariaga y Joaquín Giannuzzi". A Giannuzzi no lo con…

Mariana Docampo presenta La fe. Los invito a ir, compartir y leer este libro maravillosamente bien escrito

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Le Clezió: Escribir solamente sobre las cosas que se aman, escribir para unir, para reunir los fragmentos de la belleza y después recomponer y reconstruir esa belleza. Entonces, los árboles que están en las palabras, las rocas, el agua, las chispas de luz que están en las palabras se encienden, brillan de nuevo, se lanzan y bailan.

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Si usted todavía no leyó al hombre que dijo: “Escribir solamente sobre las cosas que se aman, escribir para unir, para reunir los fragmentos de la belleza y después recomponer y reconstruir esa belleza. Entonces, los árboles que están en las palabras, las rocas, el agua, las chispas de luz que están en las palabras se encienden, brillan de nuevo, se lanzan y bailan”, sin duda que todavía está a tiempo. Aquí el gran Le Clezió con uno de sus cuentos y una entrevista, en agradecimiento a este escritor que, desde que comencé a leerlo me timonea cuando las olas que arrastran las durezas del mundo arrecian.

El sol todavía no ha salido sobre el río. Por la angosta puerta de la casa, Juba mira las aguas planas que ya espejean, al otro lado de los campos grises. Se incorpora en la cama, aparta la sábana que lo envuelve. El aire frío de la mañana le da escalofríos. En la casa oscura, hay otras formas enrolladas en las sábanas, otros cuerpos dormidos. Juba reconoce a su padre, al otro lado de la …