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Botánica sentimental Mercedes Araujo Horacio Maez El sol entra por una ventana e ilumina unas frutas que están en una fuente sobre la mesa; y entonces el cuadro es el de una naturaleza muerta en una casa de campo, en una cocina de casa de campo. Se ve o imaginamos el polvo, las partículas se evidencian con el sol. De alguna manera vemos el entorno y adivinamos una fragilidad latente. Si seguimos el recorrido de esos rayos, si miramos por esa ventana, el cielo que hoy es limpio castiga y produce una aridez que sólo parece retroceder a fuerza de trabajo. Si nos detenemos en algunos detalles vemos la delicadeza para convertir ese hermoso pero duro entorno en un lugar de vida. Y más allá, en el cultivo, casi como un capricho, la voluntad de afincarse. El deseo de hacer productivo ese espacio. Y en ese deseo está el tiempo y quienes lo habitan. Volvamos a empezar. Alguien vuelve al lugar que fue epicentro de vida de varias generaciones de la familia. Un lugar inabarcable dominado por fuerza...

  Botánica sentimental, de Mercedes Araujo Una novela con el oficio de la poesía 10 de septiembre de 2022 Carolina Esses PARA LA NACION “El abandono es una mala carga”, dice Antonia, la protagonista de  Botánica sentimental , segunda novela de la poeta   Mercedes Araujo   (Mendoza, 1972), hacia el final del libro. Lo dice para explicar su regreso a La Silenciada, la casa de la infancia –una casona que lleva años cerrada, invadida por el polvo de la aridez de Perdriel– y también como respuesta a su propia escritura: mientras limpia y vuelve a habitar esa casa, Antonia escribe para exorcizar ese abandono último, que es el de la muerte. La novela empieza contando el reencuentro de Antonia con ese paisaje mendocino que Araujo conoce bien y que es el gran protagonista de su primera novela,   La hija de la Cabra   (2012); y con una demora: “Estoy llegando tarde a dos funerales a los que falté”, le dice al mecánico que la ayuda cuando el auto no responde. “Hace me...

 Aquí el link para el encuentro poético musical con Vero Verdier  https://www.youtube.com/watch?v=xF9kyU7nfsY

Aquí, recién estrenado, nuevo audio libro La sed y el agua. Pasen, oigan y si les gusta compartan. La sed y el agua – Mercedes Araujo – MendozaEnCasa

Venga, ni lo dude, pase por acá: Carapachay o la guerrilla del junco es una belleza difícil de contar  (no deje de leer a Elvira Orphee y a Tununa Mercado) https://revistacarapachay.com/ Y después pase por aquí: https://revistacarapachay.com/2017/09/28/1849/ ¡Gracias!

¡No soy Nadie! ¿Quién eres tú? ¿Eres tú -Nadie- también? ¿Somos entonces dos? ¡No lo cuentes!, ¡sabes que lo dirían! ¡Qué triste -ser- Alguien! ¡Qué vulgar -como una rana- recitar el propio nombre -a lo largo de todo Junio- a un admirador Pantano! Trad. de Irene Gruss ::::: El cielo está bajo, las nubes son oscuras, Y la nieve, viajera, Cruza un establo o a través de un camino Discute si se irá. Un viento mezquino se queja sin descanso De cómo alguien lo trató. La naturaleza, como nosotros, a veces es atrapada Fuera de su diadema. Trad. de de Raúl Gustavo Aguirre ::::: La esperanza es el ser alado Que se posa en el alma, Y canta una canción sin palabras, Y nunca, nunca termina. Y dulcísima se la oye en el viento; Y sólo una dura tormenta Podrá abatir al pajarito Que a tantos mantuvo en suspenso. La oí en las tierras más frías, Y en la mar más extraña; Pero nunca, ni en la miseria más grande, Me pidió una migaja. ...

A selection of poems from   The island (Poetry) Published by Ed. Bajo la luna, Buenos Aires, Argentina/ Mercedes Araujo The shadows, the words, have changed the tiger walks between bluffs and crags, the prince of white fur, the captain of tigers, I call him, there are others that are spotted, but I am so close to myself I don’t know whether to believe what I see, if I am mistaken in making him out from others with red stones on their backs, stones like spots. Around six in the afternoon the cat sinks its body in the water its blood trembles and the glycine flower wraps itself around dry sticks. *** Today, Sunday, I hope for a visitor, like a cat to prick up my ears and with still eyes follow the color blue, one of the consolations for my body as heavy as that violet stone that blends with the greenness in the silence. On days like this the body burns and I again seek out that hidden green, I would like you to hear it: I scratch myself with my teeth and claw a bla...

Aquí dejo una entrada en Transtierros (versión digital) con algunos poemas. Agradezco e invito: pasen y vean que revista tan linda. Exploren sus entradas, imágenes, poemas, reseñas, traducciones y demás gemas de la poesía latinoamericana que ruedan -generosas- por toda la página. http://transtierros.blogspot.com.ar/2017/03/mercedes-araujo-vi-lo-que-vi-la-isla.html

Conversación El tumulto en el corazón no para de hacer preguntas. Y después se detiene y emprende la respuesta en el mismo tono de voz. Nadie notaría la diferencia. Sin inocencia, estas conversaciones empiezan, y después ocupan los sentidos aunque no querían hacerlo del todo. y después no hay sentido; hasta llegar a un nombre y todas las connotaciones son iguales. ::::: Traducción de Cecilia Pavón, tomado de su blog http://oncesur.blogspot.com/

La dura materia del pensamiento de Liliana García Carril, recién aparecido en Zindo & Gafuri, abre la parte II con un epígrafe de Louise Bourgeois: “Sin un poco de miedo no se hubiera hecho nada en el mundo”.  Tomo nota del epígrafe y pienso que es una buena clave para leerlo, porque sus poemas tratan la materia y lo pensable y reflexionan sobre la dureza de lo uno y lo otro y ninguna de las dos cosas se harían sin un poco de coraje. En la materia está el mundo con su pretensión realista: una papa, una mesa, la noche, la escritura, el cuerpo en una silla, una cuchara de madera, una sopa, el paisaje, la cocina y otra vez el cuerpo. En lo pensable, el lenguaje y la pregunta con su esperanza y también su aspereza: ¿El lenguaje es realista? ¿La ironía es de la cosa? ¿Lo absurdo es una manera de ver o una manera de ser? ¿La soledad es la interpretación?  Ese poco de miedo y la incomodidad ante la pretensión de certezas forman el bisturí con el que se descorre, f...